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Die Wärme der Sonne brannte auf seinen müden Körper, als er vorwärts ging; seine Schritte waren nur schlurfend, während er ziellos durch die Wüstenebenen wanderte. Sind schon Tage vergangen? Es waren sicherlich keine Wochen, vielleicht sogar Monate. Oder vielleicht war es erst Stunden her, dass er angefangen hatte zu laufen, und der wütende Mob rannte immer noch hinter ihm her und schrie und verfluchte seinen Namen. Für den verlorenen Krieger war es egal. Er wusste sein ganzes Leben lang nur eines; er hat auch gekämpft. Er war zu einem viel mutigeren und geschickteren Soldaten ausgebildet worden als seine Vorgänger, was er eine Zeit lang auch war. Für viele war er ein Held geworden, eine Präsenz auf dem Schlachtfeld, die Tausende von Männern inspirieren konnte, deren Gesichter er nie gekannt hatte oder nie kennen würde. Aber er war jetzt müde. Er wollte nicht länger Teil dieser Welt und der Kriege sein, die sie verwüsteten. Sein Leben hatte keinen Sinn mehr; Alles, was er wusste, wurde durch das Schwert zerstört, das an seinem Gürtel hing. Der Krieger fiel auf die Knie, sodass ihm Staub- und Sandwellen ins Gesicht flogen, und senkte den Kopf. Er war zu besiegt, um zu weinen, er konnte nur auf den unvermeidlichen Tod warten, der ihn in dieser Wüste mit Sicherheit überfallen würde.